Locos

Diga lo que diga la gente no existe ninguna edad correcta para sufrir una perfecta resaca. Cuando esta se convierte en redundante, por esto de liarte el viernes y liarte el sábado (sin querer por supuesto), ocurre un hecho químico extraño en tu cuerpo y el efecto de la segunda resaca anula por completo la maldad de la primera, su ignorancia. Si me elevo a la lógica matemática es muy simple el explicarlo esta vez, sin que sirva de precedente evidentemente; menos por menos es igual a más, dos más dos es igual a cinco, otra vez. El caso es que cuando veo un loco de los de verdad, como me acaba de ocurrir hace unos quince minutos y observo su total huída de aspectos de la realidad que tantos límites nos provocan, no puedo dejar de sentir una envidia atroz. Es inexplicable que unos putos desconocidos nos hagan ser como no desearíamos ser, al menos por la calle. ¿Por qué no pegar un grito si te sale de dentro en cualquier esquina?¿Por qué no mandarte un paso de claquet mientras el semáforo peatonal sigue en rojo?¿Por qué ahí parados en silencio y esperando, sin hablar? Lo dicho, a veces me gustaría estar loco, pero de verdad.

Fotografía: locos de mentira haciendo Trial en las rocas de la costa de Baiona, el pueblo cercano que ha sido arrasado este mes por otros locos de mentira. Por supuesto la foto fue hecha en una mañana de resaca de esas como hoy, redundantes. Lo qué se ve jamás ha sido mi motivo, es lo que hay detrás, oculto.